Instrumental.

Mi cabeza anda concentrada en desconcentrarse últimamente.
Y el gallo de la conciencia ya no toca el saxo como antes.
Pese a todo mis pies siguen andando sobre un código morse.
Y suena a mente descalza susurrar algo de buena guisa en tu oreja.
Mis palabras se clavan y retuercen.
Baila mi daga en tu pecho un tango de espinas.
Me roza el inconsciente la lengua cuando me arranco las palabras.
Y tu alma suplica, que no la rocen mis dedos calientes.
Desesperados, perecen en el suelo mis vientres. Mis tripas son la soga de tu mala cabeza.
Y tú...
Tú cantas.

A la montaña

Abandona la ciudad, su hedor, sus gritos, su miseria, las prisas y el sabor a CO2.

¡Ven aquí! A los bosques perennes de la Sierra de Madrid.

Escucha cómo canta el alcornoque. Bailan las hormigas, sonríe el musgo y pinta el cielo un jilguero.

Puedes sentir cómo habla el viento y a la vida haciendo círculos, en la planta de tus pies.

El aire cura los pulmones.

Se oxigena tu mente abrupta si eres capaz de escuchar los recitales de poesía del amado silencio. Su voz se esconde entre las ramas.

Aquí no existe la prisa, ni el egoísmo, ni el desequilibrio.

Aquí en las esquinas huele a hierba húmeda y las flores  guiñan un ojo al Sol.

Y ahora si quieres paga un euro y viaja en el magnífico metro.

Caminantes

Este es el Camino.  Anda despacio. Es un camino que empezaste a recorrer a gatas, ¿lo recuerdas? Tropezabas y caías una y otra vez. De culo o de bruces, pero siempre te ponías en pie.

A veces te bloqueas, lo sé. Son las jaras que se pegan a la piel. Tú te desesperas. Llegas al punto en que te arrancas la piel, desgarras los recuerdos, muerdes el amor y aniquilas el pasado que quema el corazón.

¡Vacía tu mochila! Apesta a plomo toda la ira que llevas dentro. Pesa demasiado la decepción.

Aquí mantén la cabeza libre de aquellos que contaminan de gris camuflado en sonrisas, tu alegría.

Sólo se mira atrás para recordar cómo se curan las heridas.

Y mira cómo envejecen las historias, cómo se amarillean las hojas de tus días, escritas en boli bic, envueltas en la magia de un diario.

Marcas árboles, paredes, cementos…

Estás viva.

No me conformo. Miguel Hernández

No me conformo, no: me desespero
como si fuera un huracán de lava
en el presidio de una almendra esclava
o en el penal colgante de un jilguero.

Besarte fue besar un avispero
que me clava al tormento y me desclava
y que cava un hoyo fúnebre y lo cava
dentro del corazón donde me muero.

No me conformo, no; ya es tanto y tanto
idolatrar la imagen de tu beso
y perseguir el curso de tu aroma.

Un enterrado vivo por el llanto
una revolución dentro de un hueso,
un rayo soy sujeto a una redoma.

Un noviete

Voy a buscarme un noviete. Así como fácil, tontete, sensiblón.

Uno...que se pueda domesticar ¡manipular!...alguien a quien crispar.

Un noviete que se pueda pasear, calentar, vacilar.

Un noviete asentao, con status social. 

Que me invite a cenar y a un par de copas en el bar.

Lenguas

Lenguas divertidas, lenguas ágiles y simpáticas.

Lenguas que extrañan otras lenguas. Lenguas que prefieren en su casa que en tu boca.

Lenguas que toman el pelo, lenguas que generan arcadas.

Lenguas.

Lenguas que disipan la mente, lenguas que ayudan a olvidar, lenguas que no quieren salir.

Lenguas que conocen el sabor de los cuerpos.

Lenguas saltarinas, lenguas víboras, lenguas dependientes, lenguas dementes, lenguas ariscas, lenguas bocazas, lenguas sin escrúpulos, lenguas aficionadas.

Lenguas pastosas, lenguas raídas, lenguas viejas o húmedas.

Lenguas soñadoras y emprendedoras. Lenguas nocturnas, lenguas que no dan caricias. Lenguas que lo intentan. Lenguas que no pierden el tiempo. Lenguas enamoradas, lenguas despedidas, lenguas que se mueren, lenguas que no besan, lenguas que se lastiman, lenguas que se pierden, lenguas que no crecen, lenguas que maduran. Lenguas.

Lenguas que no llegan, lenguas que se pliegan, lenguas que no satisfacen, lenguas que envenenan, lenguas adictas, lenguas mejor que droga, lenguas sensuales, lenguas anilladas, lenguas perturbadas, lenguas caprichosas.