Cerca... ¡suelo!

Pasas y miras.
¿Te acuerdas? Viviamos saltando tejados, felinos sin día, felinos celosos de la Luna.
Llorabamos a mares de histeria, de resignación.
Y volabamos relajados cuando el manto estrellado nos daba las buenas noches.
Corríamos sin parar hasta asfixiarnos, hasta caer. Volvíamos a levantar las piernas y los pies nos guiaban. Nos protege Casiopea, día tras día...
Y nos dejamos llevar flotando a ras del suelo por los sentimientos. Somos ratas escondidas en alcantarillas. Somos indios cuando le damos a la pipa, somos serpientes cuando cazamos mentiras, coyotes cuando se acerca la revolución. Y gatos pardos sibilinos y escondidos; indomables, ingobernables; ariscos y rebeldes. Somos pura dinamita para los cuerpos cansados. Hacemos vida, recorremos caminos. Entre justicia y libertad abrimos las alas, los acantilados los saltamos y planeamos como el águila, surcando aires y aguas.
Gritame al oído, dame la mano hermano y te llevaré al lugar de los sueños olvidados.

MOCHILAS.

Tengo el alma de fiesta, el corazón en oferta, los pantalones desabrochados.
Tengo la sonrisa traviesa, la mirada vidriosa y las manos enredaderas.
Tengo mariposas en la boca, grillos en el ombligo y recuerdos de caricias.
Tengo la pasión encendida, el carácter rebelde y la justicia invertida.
Y camino con todos mis teneres por desiertos ardientes, por suelos verde mullido. Floto en las aguas y me mece el viento.
Respiro el aroma del silencio que me embriaga. La sed de la duda que siempre acompaña.
Me siento peregrina de los días con el tiempo escapándose entre mis dedos y como brújula, la intuición femenina.
Mi mochila va portando los saberes de esta cabeza que hace el pino cuando tiene que adaptarse a lo establecido.
Me acompaña una sonrisa que peregrina de boca en boca. Un suspiro latente y una Luna que alumbra la ternura.

En las trincheras

Soy un hombre a punto de matar a esos asesinos que asesinan  mis tropas, no quedará ni uno de ellos.
Pido perdón  por las mujeres violadas, aquí todos necesitamos eyacular para relajarnos.
Tampoco pasa nada, no son más que índigenas sin conceptos morales, si ni siquiera saben cuando fue la Guerra Civil.
Yo por mi patria daré mi vida, que tanto valor tiene para mí. Seré conmemorado y mi mujer llorará tristemente... Creo que saldré vivo, creo que soy el mejor del equipo, al menos yo perduro.
Sé que para aquel que me convenció de terminar en estas carreteras subterráneas, me aprecía y me metió aquí por que soy el mejor, ya han caído muchas bombas. Aunque no entiendo muy bien porque metió a todos esos colegas que no saben ni agarrar un rifle. Ahora son sólo carnes desgarradas y cuerpos mutilados, en fin... daños colaterales.
No me llegan cartas de mi esposa, Rose.
Tal vez no se las dejen enviar para no preocuparme, cuando llegue me divorciaré, te lo juro.
Hoy en el campo justo cuando corríamos a por esos hombres desnudos y pintados a aparecido un rayo de luz en forma de mujer.
Portaba una flor, como esas con las que decoras tu pelo. Creo que levitaba al caminar, pues parece que se mecía en el aire. Nosé de dónde ha salido, pero ha debido de llegar por la mañana, aún sus ropas estaban limpias, ni una mancha de sangre coagulada en su vestido floral. Se notaba que era de esas jóvenes liberales y progresistas que desentonan en el pueblo, una chiflada. Estaba loca, atreverse a pasar por ahí, por ese lugar, los indígenas la podrían haber matado. Aunque iba decidida.
Ha sido increible, amor. Todos esos pieles oscuras han caminado hacia ella unidos de las manos. La iban a torturar pero no les he dejado.
Cuando estaban ya cerca he sido el primero en abrir fuego, con la sangre fría para proteger a mi patria y a esa mujer.
Ahora ella está en la camilla no está muy herida, un par de balas en el brazo y la pierna.
Si los indios la hubiesen cogido posiblemente su estado sería el de una degollada. Ha tenido tanta suerte...
Debo dejarte amor.
Un beso.

En vano

A la par que indecisa, cabezota.
Y así el aire fresco se me marchita con preguntas.
Y ya no sé en que pensar, para no pensar.
Ya no sé elegir esa opción que facilitaba atrasar la decisión.
Y no me gustan las cuestiones existenciales... (sino no tendría un Dios)
Y por qué no podemos basar todas estas gilipolleces que intensifican el dolor de cabeza en una mera... nosé... ¿tontería? una de tantas ¿no?
Se me quebranta la "quijotera" cada vez que esa puta canción hace vibrar en el bolsillo el maldito movil.
Y hasta entonces... castigada.
¡¡¡¡Será puto pirata provocador!!!!

Iniquidad

Quiero ser la más sucia, la más cabrona, la más persuasiva...
Y es que a veces me llena más el mal.
Quiero ser un sentimiento que destruya por completo este mundo material...
Y aún así quiero robar en un centro comercial un par de velitas para impresionar.
Y combatir con la mirada.
Y abrirte las entrañas.
Y dibujarte laberintos sin resolver para que te puedas perder.
Diarrea creativa es lo que fluye por las manos.
Arcada ácida es, lo que en bocanada, desprende ésta voz.
Despiadada venganza la que acecha en tu mirada que se pierde en parpadeos al no poder tocar mi cálida piel en las esquinas. Mi pétrea corteza insensible y burda expuesta al Sol días tras día.
Mi interior llora a la Luna noche tras noche si ella alumbra. ¡Jodida hermosura allá arriba!

9mm

Una pipa de mentira en la boca de las ilusiones. Y así terminan los pensamientos idealizados. Y la máquina sigue manejando el cotarro. Olvídalo y despierta.
Lo difícil es mirarse al espejo y ver la imagen nítida a causa del baho de las opiniones abstraidas de libros de aventuras.
Sólo es un pirata idealizado.
Y los cartuchos directos al recuerdo...
Click!

  Y para oidos con criterio... un poco del viejo Musselwhite.
http://www.youtube.com/watch?v=sn891rBgKAc